Che poveri Cristi! Questi fratelli operai, bullizzati da un sistema di controllo spietato sulle loro carni!
Gli operai alla catena di montaggio masticano bulloni e ingranaggi.
Li vedo diventare ciò che mangiano: presse e anime per i calchi.
Si fanno di ferro, metallizzano gli occhi come viti e le loro mani diventano calli d’acciaio che vanno dolorando, che sfiorano e non afferrano nulla.
E cosi anche io che volevo puntarmi una lamiera ritorta contro, vedere che effetto fa la ferraglia addomesticata dal metodo a contatto con le viscere, mi sono travestita da una di loro, da burattino di latta.
E in queste galassia di latta, sono disseminati pianeti e metalli pesanti, queste macchine sono come fate di grasso che non sanno dire neppure le formule magiche. Qui è una specie di planetario dove tutto funziona.
Pure se siamo stanchi. Morti dentro.
Le macchine ci sostituiscono senza grazia.
Mi sento una fata anche io, ma sono eretica, e fatua, perché dico le bugie, vado al contrario di questo gigante tempo meccanico, mi prendo il tempo per guardare il cielo.
Ah, il cielo! Questa scatola che non trova il verso di mettersi in scatola. Potessi abbracciarlo!
Ma sono esausta, ho la fatica tatuata sulle ossa, i tonfi hanno preso ad abitare la mia testa, l’emicrania è diventata operaia.
Sono venuta a lavorare in fabbrica per dispetto al silenzio omissorio.
Sì, per dispetto.
Verso la fretta, la routine, la robotica senza etica.
E mi commuove, fino alla devastazione, questa umanità trasfigurata senza la speranza della resurrezione, questi alienati da farci una rivoluzione con le carcasse.
Credo che solo questo saprei fare, accarezzare.
Come una fata eretica, trasformo i metalli, non in oro, ma in carezze.
Perdenti e delicate, queste leghe, morenti presto.
Eppure quanto vorrei abbracciarlo tutto questo putiferio di gente incolta, costretta al cerchio metallico delle macchine furibonde!
Ph di M. Grosso
La De-creazione e il luogo della traccia assente